天没亮透。门口那张纸我没揭，钉子还在原来的眼上。烟不往外走了。地上剩一条黑，贴着最窄的路，我顺着它往下。
黑到一处平地就断。断的地方没有锅，也没有皮子味。新鞋底还干，右沿那道线松着。机器在后头，读针朝下。
平地上铺着纸。不钉在墙上，铺在潮土上，一张挨一张。有的凹已经暗了，边往上卷。有的凹里还亮，水没干。夜里按的还亮着，人已经不在了。
纸当中跪着个人。手湿。身边一只浅盆，盆里是水，不是皮子。
她比我先到。桶扣在脚边，人蹲在纸边上，不按。
「按脚的。」她说。
「烟到这儿没了。」我说。
「烟不进纸。」他说，「到这儿就灭。灭了，脚才按得下去。」
「做鞋的那张，是从这儿去的。」
「去是去了。我没送。」他把一张白纸按进盆里，提起来，水滴回盆里，「潮的贴着土。干了就卷，卷起来往有烟的地方滚。滚到门口，自己贴上门板。」
她看着那些凹。「有鞋印没有。」
「没有。」他说，「鞋不进纸。进纸的是脚。你要找的人要是还穿着鞋，他就没在这儿按过。」
她看我脚上那双新的，又看右沿松着的线。
「他还在前头。」她说，「鞋在的人，不把脚按进来。」
「我按一脚。」我说。
我把右脚的鞋脱了。脚趾前头空着一指，鞋口凉。他把湿纸铺在我脚下，四边按平。
「按实。按一次，留一个凹。按第二下，就乱了。」
脚跟先落下去。五个脚趾慢慢陷进去。纸软，不挤，也不空。脚抬起来，凹里还亮着水。脚趾前头还剩一指白，白的位置跟门口钉着的那张一样。
他俯下去看，不摸。「跟门口那张一样深。三十一年，脚上没多一块，也没少一块。」
「路呢。」
「路在鞋上。」他在鞋底上刮下一层干灰，灰一搓就掉，「纸不收灰。灰是路。路替你挨地，脚才还是黄纸上那个厚薄。」
「头一张谁按的。」
「不是我。」他说，「路散开那天早上，地上已经有一张，潮气还在，脚趾朝着有烟的那一头。我没按第二下。看着它干，看着它卷，看着它往上滚。后头来的，才是我按的。」
「你见过按它的人。」
「见过脚。」他把我这张湿的拎起来对着光，「光脚按的，毛口不齐。人没留下。穿鞋的从边上过，只掉一层灰，风一吹就没。」
我把脚伸回鞋里。前头还是空一指。他翻过右沿，看那道松着的线，没拽。
「这儿用不上。」他说，「圆的天不亮从上头滚下来，从纸上过，没停。铁的一离开，纸就平回去。下头要是收铁，这道线还在。」
机器进了平地，在新凹前头站住。读针伸进窝里，脚跟那一处停住，抬起来，落到自己脚边。来回三回。
他把另一张湿纸推到它脚下。它按上去。纸陷一下，又平了。圆的边齐，齐完就没有。
「留不住。」他把纸揭起来，纸还是平的，「铁的不留凹。不留凹的，往下头走。下头不铺纸。」
读针在平掉的地方绕了一圈，没处可停，落回自己脚边。
她把桶提起来。
「我也往下头。」她说，「鞋还在走的人，不停在铺纸的地方。」
我从怀里摸出石片，托在湿纸边上。
「拿开。」他挡住，「空的一挨着水，水就往空里走。凹浅了，做鞋的对不上楦。」
石片收回掌心，比在门口又温一点。温得像在湿纸边上停过，一点水没沾上。
他不把那张纸递给我。
「按过的不拿走。」他说，「干了它自己走。走到该贴的地方，才算按完。」
日头升到一竿。亮着的凹一个一个暗下去。暗了的不往下滚，边一卷，朝着还有烟味的那一头。
两个身子的心跳隔着那张还没干的纸，并了一息，又错开——像脚跟按实的那一下，人已经站直，凹里的水还亮着。
明天，我往更下头走，去不铺纸的地方，看圆的滚到哪儿才肯留下。走之前我在自己那个新凹跟前蹲了一会儿，脚趾前头那一指，纸上还空着。心里还剩一样没想通：路挨在鞋上，脚还是头一脚那个厚薄。自己滚去门口的那一张，他没按过——那凹，是脚先陷下去的，还是纸上先有了凹，脚才按得这么准。