天没亮透。走了一个时辰，水声没了。
先是细，再是断，脚底下的土是干的，踩上去酥。她在前头提着空桶，一晃一晃；我在后头，半截旧绳绕在手上。拆绳人往上游回去了。
水是在一道石坎上没的。坎不高，一步跨得过去。水到坎前摊开，薄得只剩发亮，就没了。坎那边是干地，灰白，铺到看不见。
「这就是出口。」她说。
「水走完了。人从这儿过。」她跨过去，鞋底在干地上响了一声。
干地上有鞋。靠墙摆成一排排，鞋头都朝下，摆出去很远。布鞋、胶鞋，有磨得只剩纸厚的。墙根蹲着个人，手边一只木箱，里头是锥子和线，可他不补。
「换鞋的。」她说。
那人抬头，眼睛越过我们，落在脚上。
「走到这儿，鞋就到底了。」他说，「你这双，走的时候是新的。」
「三十一年。」
「三十一年，底子磨穿了。上头那一头，到这儿完了。」他从墙根拎起一双，「换上。鞋换鞋，不要什么。」
我蹲下去换。旧鞋脱下来，鞋底已经透光。他把鞋搁在墙根另一边，鞋头朝上。
「一双鞋只装一头。」他说，「这一双装上头那头；这一双底厚，往下走装下头的。留下来的都朝上摆，记着那一头。」
她换了鞋，换到一半停住，把网坠拿出来看看，又揣回去。新鞋穿上，脚在鞋里动了动。
「硬。」
「厚的都硬。走两天就服了。」
「他下来的时候，穿的是哪一双。」
他往墙根那头指了指。那里有一双胶鞋，鞋帮上还有水痕，鞋头朝下——唯一朝下的一双。
「他往下走了。往下走的鞋，不摆。」
她蹲下，把手放在那双鞋上，没拿起来。
「走出去了。出了这道坎，人就散在路上，数不清。」
墙最里头，石台上还搁着一双。鞋面是新的，没有一点土，连磨的痕迹也没有。别处的都朝上朝下摆，这一双鞋头正正的朝着中间。
「这双没人取。做鞋的搁在这儿，说有人要来穿。」
「谁做鞋。」
「做鞋的做鞋。他量脚，不量人。」他看我一眼，「脚没来，鞋先搁着。」
我把那双鞋拿下来。鞋里凉，拿在手里沉。脱了脚上的穿上，正好——脚进去，鞋就不动了，脚趾前头还有一指，脚跟贴住。
「合脚。」我说。
「合脚。」他说，「鞋认脚，不认人。」
「你怎么知道是我的。」
「我不知道。它知道。」
她走过来看了看，说：「你的脚，是谁量的。」
我没答。三十一年，这双脚从白城的塔顶走到这儿，走过梁子、碱地、那道水——没有一个活人量过它一回。
「绳拆了能接。」我说，「拆到底剩两头，接上就是一根新的。人要不要拆。」
「人不拆。」他把我的鞋也拿到墙边，鞋头朝上，「绳是一根，人是两头。两头不必拆开，换一双鞋穿就是了：走一趟装一头，再走一趟装另一头。两头都在你脚上，丢不了。」
机器走过来站在鞋排前头。读针朝下，一双双移过去，移得很慢，移到底又回来。它没有试。
「它也有上头。」
「有。」
「那给它一双。」
他在木箱里翻，翻到底，摇头。
「没有铁的。」他说，「它来的时候就是这个样子了——脚已经是脚。它没有小时候。」
机器站着，一只脚稍稍前头一点，读针还朝着鞋排。
「它只有一头。」我说。
「一头也能走。」那人把木箱合上，「就是走不出新的一头。」
日头偏西，干地亮得发白。她提起桶，走了几步回头。
「明天我往下游。出了这道坎，路就散开了，我先走一条。」
「我跟着。」
她点头走了。鞋底响，越响越远。
我把那截旧绳解下来，两头都毛着，绕两圈收进怀里。石片还贴在掌心，一个字也没有。
两个身子的心跳隔着那道坎，并了一息，又错开——像一双鞋搁了很久，忽然有人把脚伸进去，鞋里那一处先凉，后热。
天要黑了。我穿着这双鞋站在坎上，脚底干的。明天我跨过坎往下游去，跟着她走那一条散开的路。走之前低头看鞋，鞋面干净，鞋底厚，一星土没沾。心里还剩一样没想通：做鞋的量脚，不量人。三十一年，没有一个活人量过我这双脚——那这双鞋摆在这儿等我，是做它的人，什么时候量过我。