天没亮透。我从坡上动身，往下走。兜里空了；肩上多了一块石头，老人从坑边拣的，压手，凉。手里那片石片还贴着掌心。
这条道我走了四回。头一回上去看白的来处；第二回下去看一面墙；第三回上去替他看；今天第四回，把上头这块带下去。
白线又回来了：先剩几缕，接着一缕一缕添上来，越走越宽。道边那道实辙还在，比别处深，是挑石的人踩出来的。
晌午前进了村。村口一棵老树底下，坐着个补鞋的老人，膝上摊着一只鞋，手里一把锥子。
「你这鞋，走的是坡上的道。」
「你怎么知道。」
「鞋帮上带石头灰。」他没抬头，锥子往鞋底上一扎，「坐下。」
我坐下。他把我的鞋脱下来，翻过底看。
「前后都磨。」他说，「前掌磨得薄，后跟也磨得薄。」
「这有什么讲究。」
「前掌是往前赶磨的，后跟是站着等磨的。」他说，「一样人只磨一头。你这是又赶又等。」
「我替人跑。」
「替人跑的，磨得深。」他拿麻线穿过去，抽了一下，「跑完了别人的，鞋就不大是自己的了。」
「那自己那一趟呢。」
他把鞋举到眼前，对着树缝的光看，看了好一阵。
「鞋底磨一层，掉一层。磨到最后一层，磨不掉——那一层是鞋自己的。」他说，「人也一样。替人跑完了，剩下那点磨不掉的，才是你自己那一趟。」
「剩多少。」
「不多。」他说，「就一层。」
他把鞋递还给我，鞋底上多了一块补丁，针脚挤得密。
「补的这块，走两天就跟原来的一样了。」他说，「鞋不认补丁，认脚。」
三十一年，我心里那个数，一格一格，从落水那格记到今天。这个数一直是别人替我记的：白城塔顶那一格最长，往下都是我替人走。今天头一回听见有人说，跑完了别人的，还剩一层。不多，可那是自己的。
机器在树底下站着。它把读针伸到我的鞋底上，从后跟移到前掌，又移回来——像在量那两层磨薄的地方。
墙根下，妇人还在。木桶搁在脚边，桶里的白结了一层皮。她看见我肩上那块石头，把手里的刷子放下了。
「他给你的。」
「他让我搁在那一块底下。」我说，「让那块地方知道，底下那石头打哪儿来。」
她往墙根那块露着的石头底下指了指。
「搁进去。先把土蹭净。」她说，「两块石头认，认的是石头，不是土。」
我蹲下来，拿袖子把石头上的土一层层蹭掉，蹭到露出底下那点白的，才往墙根那块底下一塞。塞进去正合适，像本来就该在那儿。
「碰着了。」她说。
「什么。」
「上头那块，下头这块。」她说，「一上一下，在墙根上碰着了。」
我站起来看那面墙。白还是白的，那一处还是灰的。可灰的那块底下，垫了一块从坡上来的石头。
「墙抹完，中间那截道就空出来了。」她说。
「空出来算谁的。」
「算走过那截的人的。」她把刷子提起来，「你走了四回，那截道是你的。」
我没说话。风从墙那头过来，把桶里那层白皮吹得皱了一下。
机器走到墙根，读针贴着墙面，从那一处掉的石头，慢慢走到垫在底下的那块石头，再走回来。来回两遍。它从前只朝一头走。
日头偏西，墙上的白慢慢发青，只有墙根那块沉的。妇人把桶提起来，掂了掂，还剩一半。
「这面墙，明天我抹最后一遍。」她说，「抹完我就不在这儿了。」
「去哪儿。」
「往下游。我男人在下游，三年没回来。水往那边走，我跟着走。」她说，「他要是也往这儿看，就得有人在路上。」
她把桶搁正，回头看我一眼。
「你要往哪儿走。」
两个身子的心跳隔着这面墙，并了一息，又错开——像一层磨掉了，底下那层还在一动。
明天，我跟着她往河下游走。走之前我在墙根站了一会儿，手按着那块垫进去的石头，石片贴在另一只手里，凉的。心里还剩一样没想通：空出来的那截道，头一回不用替谁走；可它往哪儿去，我还没想好。