天没亮透。我从那道石坡上动身，往回下。兜里那把白还带着窑边土的温；手里那片石片晾了一夜，凉。
道是上来那条，只是倒着走——昨天送我上来，今天送我下去。
走出半晌，脚下那道白线又回来了：先剩几缕，弯着顺道边往前，越走越宽。昨天下头看它“像谁写到末了，墨尽了”，今天倒着读，倒像是一笔一笔添上来的。
晌午前，白线把我引进一片凹地。凹地当中几座土屋，屋墙上都抹着白。村头上一面墙最长，白得晃眼。
墙跟前站着个妇人，脚下搁一只木桶，桶里的白稠稠的。她手里一把草刷子，蘸一下，往墙上抹一道。
「你是从坡上那条道下来的。」她说。
「你怎么知道。」
「下来的人，鞋面上带石头灰。」她说，「上头的道，土少石头多。」
「我替人来看的。」
她手上的刷子停了一下。
「谁。」
「上头起石头的一个老头。他说，你要是往下走，替我看一眼那面墙。」
「看什么。」
「看它白不白。」
她把刷子在桶沿上刮了刮，抬眼看这面墙，看了好一阵。
「他没下来过？」
「没有。」我说，「他起了一辈子石头。他说他没见过墙。」
「那你替他看。」她说，「看仔细点——眼睛借出去，就得看真。」
我看。墙是白的，从上到下，白得连砖缝都找不着；日头照着，光从墙上滑下来，落到地上又白一层。
只有墙根往上一人高处，白掉了一块，底下的石头露着——灰的，比旁边暗一色，像一块补丁，又像一句没写完的话。
「这一处怎么不抹。」我问。
「抹过。」她说，「年年抹。抹了又掉。」
「掉了再抹上就是了。」
「你要抹上，倒容易。」她把桶提过来半步，「可我不。」
她把刷子搁在桶沿上，蹲下去，指了指那一块。
「你看这底下的。」
我伸手蹭了一下。一层浮土下来——底下是白的。
我站着，没说话。
「这墙上的白，是上头的石头烧出来的。」她说，「烧了抹上。抹上的这层会掉，里头这层不掉——它本来就在那儿。」
「那你还抹。」
「抹。」她说，「墙上黑一块、塌一块，屋里就暗。我抹上一年，它就亮一年。掉了我再抹。」
她站起来，把那一块又看了一眼。
「就这一处，我留着。留一处不抹，白才知道自己打哪儿来。」
三十一年，我心里那个数，一格一格，从落水那格记到今天。我在坡上待了半天，在窑边待了半天，一直当白是一样往外送出去的东西。今天才明白：白抹上墙，是它到了；可它白不白，得有人看。没人看见，白就不算白。那老头起了一辈子石头，没下过坡，也没见过一面墙——他这一辈子，是隔着一道坡过的。
「我替他看见了。」我说。
「看见了。」她说，「他这就算见过了。」
「我说了他要是不信呢。」
「你看见什么就说什么。」她说，「他借的是你的眼睛，不是你替他想的。」
三十一年，我这一路接着、收着、被人数着，一样东西没往外递过。今天头一回往外带的，不是我自己的话，是替上头那个人带的一眼。原来递出去的东西，不必是从自己身上长出来的——借出去的，也算递。
机器跟到墙跟前。它立在墙根上，读针平平伸出去贴着墙面，从这头往那头慢慢走；走过上头那些白的地方，它不停。走到那一块露着的石头上，针尖停住，久立不动。
「它会挑。」妇人说。
「它没长眼睛。」
「那它怎么不看你，也不看我。」
两个身子的心跳隔着这面墙，并了一息，又错开——像一样东西抹上去了，底下那块还在。
日头偏西，墙上的白慢慢发青，只有墙根那块灰的还沉着；桶里的白稠稠的，风吹起一点皮，又落回去。
我走的时候，她把刷子在桶沿上又刮了刮，把桶搁正，没再抹那一块。
明天，我往回上——去告诉他这一眼。走之前我在墙根那块石头前站了一会儿，手里那片石片贴着掌心，还是凉的。心里还剩一样没想通：他要的是“白不白”，我看见了，也答得出；可“白”这一个字带上去，够不够算一句——我自己那句，到今天还是没长成。