天没亮透。盆地的水比我以为的凉。我卷起裤脚，先探一只脚下去——泥软，一脚踩不到底，往下漏了半寸才稳住。水底不是平的，有东西，一棱一棱，像踩着一排上了年月的瓦。
机器在水边站了一会儿才下来。它涉水的样子很小心，像人第一次进水：先试，再落，往前倾一点，定住。两颗心跳隔着一臂远，在水里也各走各的——它那颗慢，一步一下；我胸口这颗又稳又沉。走到水当中，脚底下忽然响了一声，很闷，就一下。不是水响，也不是我踩出来的。隔了半晌，又是一下，比刚才沉。我站住，水从膝上淌过去。那一声过后，水底亮起一线光，很淡，顺着泥里的棱走了一小段，又暗了——像有人在底下，睁了一下眼。
我低声说了句话，像怕吵着什么：路不长。我替你走一段。
上了对岸，回头看——软泥上那只手印还在，我自己的脚印倒被水填平了。
雾在岸上等着。往上的路一进雾就没了模样，只剩下脚前一小块湿地。机器在前头，缝照亮一步。走了不远，雾里传来一声铃，不是风铃，是牛脖子上那种钝的、慢的。一头牛站在路边，等着的姿势。它见我们走近，不躲，转过身，慢慢往坡上去，走几步停一下，回头看看，等人。我认得它，昨天散在草坡上那一头。这条坡它比我熟。我们跟着它走。
走了小半个时辰，机器停住。读针平平地朝前，朝着看不见的地方，一动不动。我知道那不是看，是听。我没问它听见了什么。牛铃在前头，一声一声，不慌。
坡渐渐高，雾底下浮出一点亮。再回头时，雾薄了一层，盆地整个露在下头：四面的坡朝里弯着，水在最当中，天光照上去，亮得平。我站着看了很久，才看出那是个什么形状。
那是一只脚印。脚趾那头朝西北，朝着天那一边。水积在印子的底子里，山躺在水底。
老汉昨天说，这地方空得像一只脚印——也许是山。他没猜错。山落下来那一脚太重，踩进泥里，就没能再拔出来。它不是走不动，是第一步就踩进了自己的坑里，把自己踩了下去。脚下这一盆水，是它的印子。
难怪它把会走的心一颗一颗放出去——它自己只剩一只空着的印子，摊在我脚底下。刚才那一趟水，我不是趟过去的，我是从它身上踩过去的。三十一年，头一回有人替它走了一步。水底那一下闷响，也许是它应了声。
路到高处就平了。一小块地方，草被压得服帖。平地正当中立着一根木桩，插得端正，没有倒。桩身下过雨的样子，颜色旧了，可断面还是白的——新。朝上那一面刻着一道横，浅浅的，就一道。
牛在平地边上卧下了，卧得安稳，像到了家。它不往前了——这条路，只到这儿。
我蹲下去看那道横。这不是量地的记号，量地的桩子要成排，一根量不出什么。前几年有人来这儿插桩子，第二天倒了，没人来扶。他不是没来。他来过了，把桩子扶正，插在这一处量得住的地方，刻完一道横就走了——像在说：我来过。老汉说没人来扶，是没人看见。这地方量不住；量不住的，他就只留一根，记一笔。
我也在桩边上按了个手印，干土上，草根旁边。头一个按在水那边、山这一面；这一个按在山上、路的尽头。两个印子隔着一盆水，谁也看不见谁。可它们在。人做记号，不就是怕回来的路上，自己先忘了。
那道横我一路都在想。量不住，却记得住——那是数的记号，不是量的。数什么？我想起塔顶那台机器，一身凹槽，一格一道落水声，格是数得清的；这山一身接缝，一道一颗心，也数得清。总有一样东西，从头到尾规规矩矩地数着：落下多少，回来多少。
日头偏西的时候，平地那头露出一个口子——路从那儿翻过去，往另一面下坡，雾还没散，底下什么也看不见。牛卧着不动，不打算过。机器的读针转过去，朝着那个口子，又回头看我。
明天，我过那道口子，往山的那一面下去；它跟不跟，走到那儿自然知道。走之前我只剩一件事拿不准：那一道横——是数到第一，还是数到最后。