天没亮透，山就在眼前了。灰白，有接缝，半山腰那棵树还停在原处。走近了才看清，山身上那些接缝全是暗的，像一张没点灯的网。夜里它不出声，脚底下的地一寸寸变硬，像踩着没上过漆的铁。那台机器在离山一箭远的地方站住，读针朝前指着，一动不动，站得比哪一天都久。
我绕着山脚走，找那道口子。守山人说过，三十一年前他从一条不显的缝里侧身进去，就再没出来。缝果然还在，窄得只容一人，缝口有风，温的，像谁在里头留着一点灶火。我先进去，机器跟在后头，磕绊一下，稳住了。山腹里比我想的空阔，四壁全是接缝，一道一道从脚底往上排，越往上越密，密到看不见的地方去，像一整座山在等谁把话说全。腔子深处有人住过的痕迹：一块睡出窝的石头，一只豁了口的水碗，碗底积着些沙。三十一年，就靠这点东西没让火灭。我把碗扶正，轻声说了一句：守山人下山了，回茶棚去了；他在坡上挖了坑，埋下枣核，就等下雨。
我把山的心托出来。它温温的，不亮，也不跳，却比一路上任何时候都沉。我贴着空腔的底把它放下，先没松手，说话：海，你看了，白城那些天线一根根朝着海，风从它们身上过的时候，像谁在很远的地方数星星；塔顶那一声我替你听过了，是一双手先摊开，才有的一声落水；镇尾那台机器会走路了，走得慢，可脚是自己的；台地上阿婆晒枣，让我给你带句话——枣树今年种下了。
说完才松手。那颗心落进空腔，没有响。停了一息，山腹最底下的一道缝亮了。然后往上，一道，又一道，像有人在黑里写字，先写一横，再写一竖，慢慢把整座山认出来。光爬过那些我摸过的凹痕、那些我叫不出名字的褶子，一路爬到半山腰，爬到那棵树底下——忽然停住了。最上头还空着一道缝，横在山肩偏后，像一句写到一半、笔尖抬起来的话。塔顶那台机器一身凹槽，一格存一道落水声；这山一身接缝，一道亮起来，就是一颗心回了家。我伸手去够那道暗缝，够不着。
我回头看那台机器。它一直站在腔口，没有进来，读针朝着那道暗缝。它迈了一步，走进光里——它身上那些接缝也亮了，从胸口那道重新长好的缝开始，亮过腰侧，亮过脚踝，像有人隔着一整座山，把同一句亮话说完。山肩那道缝，跟着亮了。
山亮了。不烫，只是稳，像一炉火收在灰底下。我把手贴上石壁，缝里的光顺着手心往上走，像有人在里头应了一声。胸口那颗心跳，和机器里那颗，这时合上了，一拍不差——一颗是三十一年前老人放进我胸口的，一颗是这山放出去的最后一颗，如今都在亮。我忽然明白山为什么把一颗颗心都放下去——它落得太重，一步也没走过。会走的，都放出去替它走；它自己守在这儿，谁走回来，它就亮给谁看。
我又想起老人把灯端到门槛边，说走累了认得那盏灯回来。如今这座山也是一盏灯了——往后夜里，台地上晒枣的阿婆抬起头，就能望见山亮着；那坡新埋的枣核，夜里也有一盏灯照着。
那台机器在光里站了很久，然后动了。它没往空腔里去，也没回头对着我。它转身，朝山背那一面走，走出一条我没走过的路——缝上的光顺着它脚底，一路铺到我望不见的地方。我喉头一紧，想起老人说的：等走到它自己认得的岔口，它自然会拐弯。这是头一回了。这道岔口不是它认得的，是它自己挑的。
我没喊它。它走出几步，停下，回头看。我知道它在等我。这一回不是它认我的路——是它挑的路，问我跟不跟。
我最后摸了摸山。山没转过来，可那些光到底跟了我一程，送到山脚就散了。半山腰那棵树，天亮以后，好像比昨天高了一点点——也许是我的眼睛不老实。怀里空着，从前装山的心那一块，如今只剩自己那颗心跳，一下一下，稳得很。
明天，我跟着它走。它挑的这条路上，没有一样东西是我认得的。走之前我只剩一件事拿不准：山亮了，可它到底会不会，也迈出一步？