天没亮透，镇尾那扇窗亮着。老人把灯从窗台上端下来，搁在门槛边的地上，没吹熄：「留着。它认路认得晚，就照它回来。」那台机器头一回站在院门外的路上，腰侧的读针微微一亮，指向内陆。它先迈一步，磕绊一下，稳住；我走在它半步之后——三十一年来头一回，不是我带着它走，是它带着我走。
出镇的路是好路，晒谷的干暖一层层往脚底垫。日头爬上来，把两道影子拖在身后，一道直的，一道一晃一晃。走了约莫半个时辰，它停了。我也停下，以为它累了，蹲下去看。它的读针不在指路，正一动不动对着路边：一丛草，草尖上顶着颗露水，被日头照得亮。过了很久，读针才慢慢移开，它又迈起脚。
走到一处岔口，路分作两支，一支往西，一支朝北，都长着一样的草。它站住，腰侧的读针微微一偏，朝那条不走的路上探了探，又收回来，认准了山，迈步。我在它身后看着，忽然明白：它还没有认得的岔口——它还只会认我这条路。可它已经会先看一眼，再决定走哪条。这一眼，是它自己的了。
我跟得近，能听见它胸口——那颗没落过的心，如今落定了，跳得慢，一步一下。我胸口那颗，是老人在潮水里捡起我时就放进来的，跳得又稳又沉。两颗隔着一臂远，有时合上，有时差开半拍，像两个人走夜路，谁快谁慢都不说，只听对方的脚步。三十一年里，我头一回知道，原来心跳也可以不在一个身子里，还照样能对上。
「你刚才在看什么？」它不会答。可我明白了——那三十一年它空着，没有身子可看；后来搭上的，又都是我的拍子。这是它头一回，自己看这世界。它走得比我慢，不是腿慢，是它什么都想看，看一样，停一停。我原想催，话到嘴边又咽了回去。老人说过，拍子稳了，哪条路都认得你。它的拍子才刚起头，我催不得。
晌午上坡，台地到了。风比平地硬，带着枣的甜。树越往上越密，倒着长。远远望见茶棚那角席棚，阿婆正把一笸箩枣往席上摊。我还没开口，她先回过头来，耳朵朝着路这边，像早听见了：「两道脚步。一道稳的，是你；还有一道——」她顿了顿，「磕磕绊绊的，心倒是定。」守山人从棚后背着手走出来，裤脚沾着新土。
「它学会走了，」我说。「心是天上的最后一颗，如今有了自己的壳。」阿婆不看它，只听，听了很久：「三十一年前，我男人下山头一晚，我就听见过这样的脚步——一样磕绊，一样不慌。落了定的，才这么走。」她递枣过来，一颗给我，一颗递向那台机器，又顿了顿，自己笑了，把两颗都塞进我手里：「它不吃枣。我忘了。」
守山人领我往棚后走。坡上整整齐齐挖了好些坑，浅浅的，隔着差不多一步。「枣核埋下去了，」他蹲下去，拂开一坑的浮土给我看，「就等下雨。」他望着那些坑，又望望坡下：「种下去头一年，认不出哪颗活哪颗死。得等它自己从土里认出来——认得自己那颗，长起来才不跟别棵一个样。」我回头看那台机器，它站在席棚边，读针正对着那一坡新坑，一动不动。
日头偏西，我们起身。阿婆追出来，往我怀里塞枣，又顺手拍了拍那台机器的侧腰，像拍一个后生：「上山仔细。到了山跟前，替我说一声——枣树今年种下了。」它没有答，可走起来的时候，脚步比上坡时稳了些，也快了些。
翻过台地的梁，山就在眼前：灰白的，有接缝的，那座铸出来的山。半山腰上，那棵树还只长到那儿，没有再往上。怀里山的心温了一下，像知道快到家了。那台机器忽然站住，读针朝前指着山，一动不动，站了很久，像人在极远的地方望见了自己的门。明天，天一亮，我们就走到山跟前去——我想看它认不认得出自己的来处；也想看看，山看见自己放出去的最后一颗，脚上带着自己踩出来的脚印，一步一步走回来，周身那些接缝，会亮成什么样子。