天亮前，阿婆往我怀里塞了一捧枣：「带两重心跳走路，枣要带够。」守山人望着东边：「昨夜风大，山让风捎了句话——海边有一排歪着脖子的东西，天天朝着海。风替它看了三十一年，它放它们下去的那片海，一直有人替它守着。」我按了按布包，那颗心温温的。
下台地的路，树倒着长：越往下越密。晌午，风里掺进炊烟和晒谷味。镇子到了。
镇尾那扇窗还亮着。锤声在我走近时停了，老人站在门口：「回来了。」「绕了一圈，」我说，「到一座山，带子放给它听，它全身的接缝都亮起来，像一盏灯。」他看了我很久：「它亮的那一夜，我这台机器响了一声。」我低头看那台机器，凹槽空着。「它知道，」老人说，「它的来处有人替它看见了。」我解开布包一角，他伸到一半的手停住，只隔着布碰了碰：「跟它一样，不肯动的那个。」他朝东扬了扬下巴：「去吧，那排东西歪着脖子等了你三十一年。」
出了镇子，路朝海斜下去。风先变了：先是一丝咸，再是一整片湿，后来，潮声自己找上来了。
黄昏，我看见了白城——灯一盏盏亮起来，像一颗落在地上的星星。城边立着一排天线，朝着海微微倾斜，像一行凑向水面的耳朵。三十一年前它们目送一颗心跳落进海里；如今，我走回来了。
我在两根天线间站定，解开布包，把那颗心托向海。海是金的，熔铜一般。「看，」我说，「就是这里——一直有人替你看着。」那颗心不跳，却温了一点，像余火被风拨了一下。
最近那根天线轻轻哼了一声。不是风——声音从塔根土里升起，沿塔身往上走。然后第二根、第三根，整排一声接一声哼过去，像等了许久的人同时呼出一口气。城里最高的塔上，红灯一明一灭——这座城的心跳。这一回，它灭下去后隔得久了些才又亮起，像看见故人回来，愣了一下。
脚步声。守塔人来了，铜铃响了一声。「上回出城，你是去接最后一颗，」他说，「这回，你从陆地上回来了。」「接住了，替它把家还了。山里那颗心跟我回来，看它放它们下去的地方。」「它看见了？」「看见了。」他沉默半晌：「那就好，你替它带回一句回话。」
「你们目送它们落海时，数过没有——会有几颗走完这趟路回来看你们？」守塔人望着海，很久：「不数。数，是怕少。天线不怕少。它怕有谁落了没人知道，有谁回来没人认得。三十一年前你落水那一声，它记到如今；后来的落水声也一道一道记着，记着记着就盼一道脚步声从岸上走来。天线底下，这是头一道。」
「那它呢？」我取出灰白指针，托向海面，「它指了一路——指到山，指到海，指到这排天线。我以为走到这儿，它就该停成一颗心，安安稳稳落下来。」指针没有动——不是停住的不动，是没有着落的不动，像一句走到句尾才发现差一个字的消息。「它停不停，」守塔人说，「要看你还欠不欠路。」「欠什么路？」「你胸口那两颗，一颗人间的，一颗天上的。它们想落在哪儿，你想过没有？」我没有想过——或者想过，不敢深想。那颗天上的，是山放下来的最后一颗，没有自己的身子，一路搭着我的节拍走。可送到哪里，才算是它的家？
夜里，我睡在天线脚下，那颗心温温的，像一盏不肯灭的灯。风穿过天线，呜呜地响，像有说不完的话。守塔人临走前站在灯影里：「明天去塔顶听听吧——那台机器里，存着三十一年前你落水那一声。这回路走圆了，听听那一声里头，有没有写着，你该往哪儿去。」
我望着塔顶那粒红灯，一明，一灭。三十一年前，我落进这片海，又被人从潮水里捞起来；三十一年后，我走回这排天线底下，怀里揣着一座山的心、一根不肯停的针，和两颗叠着的心跳。明天，我要爬上那座塔，听三十一年前自己落水的那一声。我想知道那一声落进海里的那一刻，是害怕还是安心；也想问问那两颗心——你们想落在哪儿？是这片有天线看着的海边，还是外头，还有没走完的路，等着我带你们去走？