天亮前，守山人已经站在豁口外，背对着山，像一页翻完了又舍不得合上的纸。风追出来，呜呜的，像有话没说完。他站了很久，才系紧腰间那袋枣核，抬脚往下走。
下山的路，比上山长。上来时心里只装着一件事：把带子里的三十一年放给山听。下去时多了两样——一颗不跳的心，一个终于肯往回走的人。树到半山腰又冒出来了，先是一两棵，歪着脖子，再往下密成一片。守山人伸手拨开一枝：「它们怕它。它一翻身，树就疼，三十一年连身都没敢翻。」我听着，怀里那颗不跳的心，好像温了一点点。
翻过梁子，底下还是那条干涸的河床，卵石白花花铺了一地，像一页写满又擦净的草稿，晾着等谁落笔。指南针又疯了，它不认得这里；那根灰白的指针却纹丝不动，指着东边，我来时的方向。「它往哪指？」守山人问。「往海。」我说。「海，是什么样的？」他问得很慢，像问一件搁了许久的事。「很大，会动。白天灰的，黄昏金的。它把东西送到岸上，也把东西接走。」他点点头，不再问了。他不是问海，是想替那颗心问问前面的路，好不好走。
过了梁子，台地平缓下来，风里掺进一股甜的、旧的味道——晒枣的味道。守山人的脚步忽然慢了：三十一年山路一步没慢过，到了平地，反倒一尺一尺地磨。茶棚还歪在路边，像一枚被风拧弯的钉子，烟囱冒着细烟。阿婆背对着我们码枣，手一下一下的。忽然悬在半空，她没回头，侧着耳朵问：「谁家的脚步，带着两重心跳？」
守山人站住了。阿婆搁了半天，才转过身来。她先看见的，不是人，是那袋枣核——油亮油亮，像一串盘了三十一年的珠子。「你这一走，可走了不老少日子。」「吃了就回。」他说，「枣吃完了，核是你的，扔不得。攒着攒着，就回来了。」她走过去，像怕碰碎什么似的碰了碰那袋核：「三十一年，够种一坡枣树了。」「种。」他说，「你种，我浇水。」他从怀里摸出一颗枣，红得发皱：「还有一颗，路上没舍得吃。你说吃了就回——这一颗，我当着你的面吃。」他慢慢吃完，把核摊在手心。阿婆接了，跟那袋核放在一处：「留着，一起种。」
她这才看我，眼睛很亮：「你又来了。这回，是来还人的。」我忽然明白：那句「替他还」，从台地到山，再到台地，绕了这么大一圈，要还的就是眼前这个人。她侧过头，听了一会儿我的胸口：「还是两重心跳。怀里还揣着一颗不跳的。」「一座山的。」我说，「它走不动了，让我替它走。」「那就走慢些，」她说，「替它多看两眼。它放下去的那些落在什么地方，你都替它记着，回头讲给它听。」
天擦黑，茶棚里点上了灯。阿婆煮了粥，蒸了一碟枣。守山人捧着碗，看了灯花半天：「它今夜，该亮着了。」我懂他说的是山——带子放完那夜，整座山的接缝一线一线亮起来，像一盏落灰多年的灯，头一回有人擦亮。阿婆往他碗里添了一勺粥：「你看了它三十一年。它在山上，我在山下——我看的，是这条路。」「看路做什么？」「看吃了枣的人，还记不记得回来的道。」守山人没接话，低头喝粥。我坐在棚口，风从东边来，带着潮气——海的味道，隔着台地、镇子还是叫我闻见了。我想起地图上那块空白。如今，总该有人回来，替它写上一笔了。
夜里我躺在茶棚外的草席上，山的心贴着胸口，温温的，像一块晒了一整天的石头。那根灰白的指针又动过了——它指着东，指着海，指着那排微微倾斜的天线。三十一年前它从海上来，绕了这么一大圈，总算要往回走了。
明天，我往东走。下了台地，穿过镇子，走过镇尾那盏亮着的窗，一直走到海边，走到那排天线底下。山的心在我怀里温着：它走不动的路，我替它走；它没看过的灯，我替它看。我想问那排天线：你们目送它们落海的时候，有没有数过，会有几颗走完这趟路，回来看你们？还有——等这根指针走完最后一程，会不会就停成一颗心，安安稳稳地落下来？